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夫人站在皮卡旁边,看着林锐。月光照在她脸上,把她的浅色眼睛照成了银白色的。她穿着一件白色的衬衫,深蓝色的牛仔裤,头发扎着低马尾。
衬衫的下摆从裤腰里滑出来了一截,是她在沙地上趴着的时候蹭出来的。她没有塞回去,只是让它垂在那里。
她的双手垂在身侧,手指微微张开。她的右手食指上有一道很细的、刚结痂的伤口,是她在沙地上趴着的时候被碎石划的。她没有告诉任何人,也没有处理。
“瑞克,红男爵被带走了。米歇尔赢了。”
林锐拉开车门,站住,看着她。月光照在他脸上,把他的脸照成了银白色的。他的眼睛下面有很深的黑眼圈,眼袋像是被人用刀在眼睛下面划了两道口子。
他的嘴唇很干,有几道裂口,下唇中间那道裂口最深,还在渗着血。他舔了一下,血的味道是咸的。“米歇尔赢了,我们输了。但我们还活着。活着就能赢。”
夫人看着他,看了大概三秒。她的目光从林锐的脸上移开,看着他的手。他的右手垂在身侧,手指微微张开。
他的右手中指上有一圈白色的痕迹,是长期戴着戒指留下的。戒指已经不在了,痕迹还在。他没有解释过,她也从来没有问过。“你怕吗?”
林锐坐进驾驶座,把车门关上。车窗玻璃在月光下变成了一面银白色的镜子,反射着他的脸。他看着镜子里的自己,看着那双黑得像炭的眼睛,看着那些黑眼圈,看着那些裂口。
“怕。怕输,怕死,怕米歇尔。但我不怕他。他赢了,但我也没输。”
他把车调头,向西驶去。车灯亮了,橘黄色的光柱在沙地上投下两道长长的、像手指一样的光。车轮碾过沙地,卷起一路沙尘。沙尘在车灯的光柱中像一层金色的、正在流动的雾。
林肯坐进第二辆车,发动引擎。o2小队的六个人坐进后面的几辆车。七辆皮卡,在暮色中排成一列,向西驶去。车灯在黑暗中像七颗在夜空中移动的、橘黄色的、像萤火虫一样的光点。
将岸坐在林锐旁边,把电脑放在膝盖上,屏幕的蓝光照亮了他半张脸。他的右眼在看着屏幕上那张地图,左眼看着那片他永远看不到的黑暗。
他的手指在触摸板上轻轻地滑动着,在计算着那条最安全的、回拉各斯的路。
夫人坐在后排,靠着车窗,闭着眼睛。她的手指在膝盖上轻轻地敲着,那个节奏很慢,很均匀。她的右手食指上那道伤口被她用大拇指按着,压住了,不让血再渗出来。
她没有说话,也没有睁开眼睛。她只是坐在那里,听着引擎的声音,听着轮胎碾过沙地的声音,听着风从车窗缝隙里钻进来的声音。那些声音在告诉她——你活着。你还没有死。你还可以回家。
林锐把车窗摇下来一半,让风灌进来。风是热的,带着沙子的味道,和远处那个废弃的矿坑里传来的、微弱的、几乎听不到的铁皮被风吹动的声音。
他把手伸进口袋里,摸到了那枚子弹。冰凉的,光滑的。他没有把它拿出来,只是摸着它。他的右手指腹在弹壳上滑过,一遍又一遍。
身后,那个废弃的矿坑在暮色中变得越来越小,越来越模糊。那扇亮着灯的窗户在黑暗中像一颗正在慢慢变小的、银白色的、像星星一样的光点。然后消失了。
林锐从后视镜里看了一眼。什么都看不到了。只有沙漠,无穷无尽的沙漠,延伸到地平线,延伸到地图的边界,延伸到所有已知坐标的尽头。
他把目光收回来,看着前方的路。前方的路向西,向西是马里,是尼日尔,是尼日利亚,是拉各斯。是三叉戟的总部,是安全的地方,是家。
“将岸。”
“老大。”
“红男爵会被带到哪里?”
将岸的手指在触摸板上停了一下。他看着屏幕上那张地图,看了大概三秒。“不知道。也许是基达尔以西。那个废弃的法国基地。和布伦森死的地方一样。米歇尔喜欢在那里结束事情。”
林锐的手指在方向盘上握紧了。指节泛白。“布伦森在那里死。红男爵在那里死。米歇尔在那里赢。他选了同样的地方。他是在告诉我们——他赢了。他赢了布伦森,赢了红男爵,赢了我们。他赢了所有人。”
将岸把电脑合上,放在膝盖上。“老大,我们没有输。”
林锐看着他。“我们没有输。但我们也没有赢。我们还在等。”
将岸看着前方的路。前方的路在车灯的光照下像一条银白色的、正在慢慢展开的、没有尽头的丝带。“等什么?”
林锐把手伸进口袋里,摸到了那枚子弹。“我不知道,但是银狼米歇尔并不会,就这样算了……”
将岸看着他。“他会来吗?”
林锐看着他。“会。因为他要赢。赢了所有人,最后一个是我。他的计划很完美,但我们超出了他的计划之外。我们是他的阻碍,如果我死了,他就赢了,赢了一切。”
车子继续向西行驶。月亮从头顶滑到了西边,天边开始泛白。灰白色的光从沙丘的后面渗出来,像水漫过沙滩,像沙填满脚印,像时间抹去一切痕迹。
林锐把车窗摇上去,靠在座椅上。他的手从方向盘上放下来,放在膝盖上。那枚子弹还在口袋里,冰凉的,光滑的。他没有再去摸它。他只是感受着它的存在。
夫人睁开眼睛,从后视镜里看着林锐。他的脸在晨光中变成了一种温暖的、半透明的颜色。他的眼睛闭着,睫毛很长,投下一小片扇形的阴影。
他的嘴唇上的裂口已经不再渗血了,结了一层薄薄的、暗红色的痂。她看了很久,久到太阳从东边的沙丘后面升起来了,金色的光照在他脸上,把他的脸照成了一张安静的、疲惫的、还在等待的面具。
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